La herida es memoria.

Cada memoria es una cripta 

donde el olvido lee a oscuras,

las luces que antes cegaron la verdad de los faros.

Hoy son pájaros parados sobre el horizonte

 trazos de acuarela en lo que llora el río,

 atrezo dormido y polvoriento 

de un lugar que me ha negado.

Estatua con otro nombre que vuelve a la vida, 

aliento invisible en los días cuerdos

abriendo caminos para otras huellas

en lo que sueña la noche intocable.

Bajo el hábito también duele la costumbre

y la lluvia no viene a dar descanso a la herida

con sus dos brazos que son el misterio,

con el beso inspirador que humedece el alma

y transforma todo en bello pretérito.

Constanza Everdeen.