Los poemas bonitos son la voz del viento y se pasean por tu vida como un gato. © ®
Es la honda noche,
avanzando por las dunas del tiempo
por la sangre que extraño
por el calor que siempre fue mío.
Desde los acantilados de ese amor
miran los ojos ardidos
la oquedad, lo ajeno, el abismo.
Silban los vientos haciendo espirales de tierra seca
cantan que ya no estás
que mi forma ya no está en tus manos.
La ausencia ahora hecha de arcilla
duerme en el fondo del afluente
en los charcos del llanto anterior
en la honda noche.
Constanza Everdeen.
Como esas estrellas que brillan y ya están muertas
palidece la ilusión en los brazos fríos de la costumbre.
Afuera andan matando árboles y ciervos
ensuciando con ruido las calles
acallando la sangre con baja violencia.
No basta con oler su sombra
los mil vestidos del miedo ante la suerte del espejo
roba los sueños ante un dios debilitado.
Algo que grita y no puede ser escuchado
algo que quiere y todo le son las noches
soñar otra claridad junto a la ventana
que seque las lágrimas al poema
que traiga otra primavera
otro deshielo del alma.
Constanza Everdeen.
Debería llover
cada vez que me falta el aliento
y así se abrieran campos de lavanda
en el espacio donde se dibuja
el camino hacia dentro.
Debería ser un beso
la puerta engalanada de luciérnagas y flores
la que anunciase la entrada
a lo más infinito y real de un secreto.
Y así todos los extremos y apéndices de la vida
acariciasen sin tiempo
la carnalidad del cuerpo.
Deberían ser las palabras
hilos de humo, de fuego
las que tejiesen la historia
entre la luz del día
y las íntimas sombras de la noche.
Y así se hiciera valiente la complejidad del ánima
ante el sencillo amor que te habla.
El único que habita aquella aldea.
Constanza Everdeen.
