Sentir son lugares.

Ahí donde se pierden los rumbos y se abren los cercos

las palabras encuentran los límites negros.

Ahí donde el silencio penetra las sombras y las perlas crecen su brillo

nace ruidoso un misterio distinto.

Ahí donde dos faros miran la misma distancia y claman la misma ola

se acerca la luz a la herida huida.

Ahí donde el fuego desertor ha quemado hasta el dulzor del aire y el río se esconde

se aferran los juncos a las aguas ausentes.

Ahí donde los lirios se inclinan ante los huecos llenos de entregas y el deseo escribe

el destino se cura de sueños no valientes.

Ahí y siempre ahí

y nunca.

Constanza Everdeen.

Llave.

 Anoche estábamos despiertos dentro de un sueño

sobre la hierba alta y seca, mecida de vientos

contábamos las sombras de los pájaros.

El día con sus ojos claros miraba el tiempo quieto

esperando el rodar de los cuerpos hacia el beso

todo era una pintura antigua de un arcano nuevo.

Tan pronto en pie como en vuelo, llegábamos al horizonte finito

caíamos por un abismo de nubes inflamadas de rojos

y sin soltarnos, aparecíamos entre navíos encallados.

La bahía abierta entre acantilados, nos acogía en su abrazo

como si fuéramos los hijos regresando al regazo de un poema

caminábamos sobre nuestras huellas de agua.

Reconocida la orilla de los sueños, nos brotaban caracolas y versos

de repente, todo era una pintura nueva de un arcano antiguo 

y con su llave latiendo entre nuestras constantes

algo me levanta y sigue existiendo.

Constanza Everdeen.