La única hoja.

Ahora que el sol agranda distancias

y fulmina la huella de la noche

brotan islas de sangre en la piel de este pensamiento

donde caminas en círculos.

En la intimidad de una luna, una soledad perenne

que arraigada en la garganta escribe

lejanías con alma y añoranzas invisibles.

Ya no hay regreso en las palabras

sólo pasos sobre las brasas apagando el mismo ruido,

la ausencia de siempre.

Ahora que el sol se marcha a otras tierras

a desplegar nuevas sombras en la mente

soy la única hoja flotando en la calma del lago.

Constanza Everdeen.

La verdad es un cortafuegos.

Hay rincones de mi enredada espesura

que florecen perennemente.

Un secreto amurallado de arrecifes primigenios

senda imposible para intentos débiles, 

conquistadores con distintas banderas

y la misma armadura.

Allí arden los témpanos, los silencios

los castigos previsibles del amante miedo,

se arremolinan las palabras, la belleza engañosa.

Allí las promesas sin alma no humedecen la tierra

sólo son revelaciones secas, esqueletos de la imaginación

desvaneciéndose en la curva vaporosa de mi pensamiento.

Desde ese lugar te miro con la verdad

soy el agua arreciando en tu tejado, defendiendo mi fuego.

Soy esa parte de mi, salvaje y virgen

recordándote desde la profunda altura

que tanto temes.

Constanza Everdeen.