Pan y corte.

Cuantos espejos rotos llevas en los ojos

que se me hace maldición tu mirada,

no me pongas título ni nombres

soy el poemario y aquellas nubes.

Llena de respiración me lanzo a tu vacío

con la cordura suicida de un sueño nómada,

entre los delirios del mar y el viento, 

como una historia corta que se vistió de leyenda

y terminó en otro puerto de humo.

Quizá intacta en otra vida tejida

alcance la inmunidad  donde bailan los muertos

como nacen flores en los muladares

o en el corte del asfalto,

siempre habrá pan de oro para el hambre herida

porque la cicatriz lleva la cuenta, 

sin saber del tiempo.

Constanza Everdeen.