La libertad que nos separa.

Querida amiga:

voy caminando evidencias, las aguas criminales

soy un barco de velas remendadas 

cruzando los charcos, creando ondulaciones

en esta realidad que llueve sueños heridos.

Mis pies ahora son más fuertes que las piedras

ahí, en las partes hundidas del sendero

ya no hay trincheras, ni trampas

ahora son otras huellas 

en otra travesía andada.

Alzo la vista 

y veo raíces de las que no puede crecer nada

dejo caer la mirada 

sobre el avance musical de mis pasos

entre lentos parpadeos me contempla el paisaje 

abriéndome en el pecho una vereda animal

no tan lejos, ni tan difícil

la libertad que nos separa. 

Constanza Everdeen.

Balasto.

Es tan fuerte la hiedra que crece del dolor enterrado

tan altos los muros de esa frontera

es tal la distracción en los ojos de las estrellas

que sueños y soga hacen el nudo decisivo

donde expiran los trenes del porvenir.

En la estación, un reloj que nació parado

y maletas llenas de hojas vacías

también unos zapatos nuevos y antiguos

que no irán al baile, ni  pisarán la tragedia.

En el hierro de estas vías no está tu presentimiento

ni la fuerza, ni el vapor en los cristales

y es imposible distinguir entre el humo y el final.

Quizá hoy es el día en que la decisión se marche

con su boca callada, saltando por las traviesas

despertando entre durmientes y piedras

y otra vez, otro valor 

falte a la cita.

Constanza Everdeen.

La quietud de las cabras.

Ahora consigo llorar

lloro las cosas quietas

y es otro el sabor del vino

nada se oculta en su copa

todo se mueve en la sangre.

La piel, libre de ajenos abrigos 

es el calor que dejaré en herencia

dentro, escribo sobre la aspereza de la luz

sobre las vetas que endurecen la vida

acerca de la lejanía sin distancia.

El silencio ahora es más silencio

algo más sé, no necesito saber mucho

y aunque no siempre escucho esa voz

que nace de lo más hondo de la cripta

a las cabras también les pertenece el pasto.

Constanza Everdeen.

Bruma.

De los ojos al mar

en el agua va lo que duele

desde el recuerdo negro

hasta la transparencia de la gota

el alma se atrinchera en la frontera

en la linde con tus lindes.

Allí los pájaros y el equilibrio

conviven sobre el mismo cable

y las sillas cansadas de esperar

se levantan para que camine lo sentado

Allí lo perdido encuentra su voz.

Entre la bruma de los árboles

memoria y olvido son el musgo pálido

donde aún yace el pan duro del hambre

en el silencio de las nubes se rinde el anhelo

a un cuento con final lejano.

Constanza Everdeen.

Horizonte de ojos oscuros.

El tiempo entre dos eclipses es un puente

la verdad atemporal cruzando a través de tules

allá donde el encanto pone la mirada 

el horizonte se muestra con su gesto de animal oscuro

la caricia líquida se derrama por las grietas

el ánima abrazándose a su canto, gime aldeas

se aferra a sus collares de fuego.

Dentro de los contornos de este deseo

el mensaje es un lenguaje mudo

la entrega del cuerpo a una causa salvaje

lo más cruel del trueno clavándose

entre los muslos cegados de amor

nace la muerte, la visión, el dolor

que antecede a la gloria y su lasa penumbra.

Una esperanza derrumbada y solitaria 

guardando aromas cenitales

como las ruinas poderosas de un misterio

la tentación desnuda sin manto de promesas

el llanto, trazo esquivo del paisaje

en la lentitud de sus dunas

se hunden los pasos , los indecisos latidos.

Constanza Everdeen.

Caminar tu lluvia.

Otra vez la lluvia, la intermitencia de sus pasos

otra vez su canción lejana atravesando

los sueños que echaron raíces en mi vientre.

Siento crecer brotes desordenados entre todo lo guardado

aferrándose a la húmeda dulzura

cómo acarician la verdad durante el aguacero.

Y aunque el agua corra por otros cauces

invisibles a los cristales mundanos del día

siempre busca la voraz desembocadura

en el cuerpo incansable del océano.

Me besa el silencio líquido 

arrecia esta lengua de nubes 

cargada de ansiantes palabras

porque una sola gota es inundación

porque libre camino la lluvia

calándome de bella incertidumbre

hasta ahogar el horizonte 

con mi tormenta insaciable.

Constanza Everdeen.

El por qué está en el quizá.

Quizá hoy y ayer por la luna desaparecida

porque todo lo que no sea su amor

es una tierra extraña, no vivir el río

y es deambular las horas con los ojos vacíos.

Quizá...

Porque no hay victoria en el agua

ni alcanzo la muerte con otro nombre en la boca

ni soy sin la belleza del reverso de mi verso

y la razón de las olas siempre es su orilla.

Quizá...

Porque sé y no insisto en mi humano temor

y no me resisto a darle voz a la palabra

abro el hábito para exponerme a sus flechas

para no morir de sed y sí de vida.

Constanza Everdeen.

El paso del Loco.

El tiempo sin tiempo devora la noche

muerde sus labios hasta la sangre

pintando signos de vida 

en la dulce sonrisa de la muerte.

Crece el acantilado con la embestida del océano

crece el océano al estallar contra el acantilado

despierta a su fuerza invadiendo la tierra firme, cada grieta 

con su violencia amorosa de espuma

talla la vida que desea ser tallada.

El siempre tan lleno, se resiente de espacios vacíos

de tambores crecientes, de las palabras debidas

reclama la realidad de la carne, del musgo

la tormenta que ensambla los huesos.

Es la libertad del viento, la ligereza del hatillo

la que aviva el rastro de fuego, la rebeldía del buscador

es el diluvio sin vértigo

 

arreciando en los tejados de la esperanza

la que mueve el paso que sólo teme no ser dado.

Constanza Everdeen.

La verdad en la pregunta, el temor en la respuesta.

Tengo el corazón lleno de truenos

la marmita rebosante de preguntas

un templo escrito en el regazo

la calma pavorosa escondiéndose 

en los rincones vigilantes de la noche.

Dispuesta a cruzar otro umbral de la muerte

veo los ojos de aguas milenarias que ardieron en los míos

siempre una ventana, reflejo de universos

siempre la enredadera tenaz que une los destinos

siempre la misma esperanza de abrazar el otro extremo.

Tiembla el papel, tiembla la tinta, tiemblo

atravieso la espesura boscosa del relato

con el hambre del lobo, con una luna en la frente.

Mar, marea de renglones, poderoso océano

busco el verbo que pueda sostenerme

me ahogo, soy un fantasma de agua

respirando la insoportable belleza

la luz que se hace en el oscuro recuerdo...

Constanza Everdeen.

 

Plegaria.

Entra la plegaria en el horizonte oscuro de la noche

llenando los ecos con los nombres

es la belleza, esa yegua que corre por el pecho

la luna que acoge la devoción de las manos.

Pone los ojos en la mirada nemorosa del secreto

en el final rasgado amaneciendo a su imposible

ahí se abre la vereda entre árboles que une los sinos

y en sus piedras se escribe la verdad pura.

Persigue la brisa seducida por el movimiento del vestido

dejando al molino quieto ante los astros que giran

sólo habla la marea siseante de los maizales 

por el ángel caído entre los amantes.

Custodia la semilla, el pacto guardado en la resina

la promesa de sal en la desnudez 

la palabra enraizada en huellas antiguas

nada renuncia a la promesa que late en la boca.

Constanza Everdeen.

Sentir son lugares.

Ahí donde se pierden los rumbos y se abren los cercos

las palabras encuentran los límites negros.

Ahí donde el silencio penetra las sombras y las perlas crecen su brillo

nace ruidoso un misterio distinto.

Ahí donde dos faros miran la misma distancia y claman la misma ola

se acerca la luz a la herida huida.

Ahí donde el fuego desertor ha quemado hasta el dulzor del aire y el río se esconde

se aferran los juncos a las aguas ausentes.

Ahí donde los lirios se inclinan ante los huecos llenos de entregas y el deseo escribe

el destino se cura de sueños no valientes.

Ahí y siempre ahí

y nunca.

Constanza Everdeen.

Llave.

 Anoche estábamos despiertos dentro de un sueño

sobre la hierba alta y seca, mecida de vientos

contábamos las sombras de los pájaros.

El día con sus ojos claros miraba el tiempo quieto

esperando el rodar de los cuerpos hacia el beso

todo era una pintura antigua de un arcano nuevo.

Tan pronto en pie como en vuelo, llegábamos al horizonte finito

caíamos por un abismo de nubes inflamadas de rojos

y sin soltarnos, aparecíamos entre navíos encallados.

La bahía abierta entre acantilados, nos acogía en su abrazo

como si fuéramos los hijos regresando al regazo de un poema

caminábamos sobre nuestras huellas de agua.

Reconocida la orilla de los sueños, nos brotaban caracolas y versos

de repente, todo era una pintura nueva de un arcano antiguo 

y con su llave latiendo entre nuestras constantes

algo me levanta y sigue existiendo.

Constanza Everdeen.

La casa extraña.

Dentro de esa casa oscilan los recuerdos

sus alas son yunques

peleando por el vuelo.

En esa casa, tras sus cristales

un amante mira el vacío de la calle.

La casa estremecida es un niño

que gime y no entiende

guarda  muebles derrotados

tesoros de otro invierno

entre espejos sin reflejo, puertas sin huida.

La casa escucha el febril silencio

devora las ausencias, recoge las historias

otro abismo nace en su corazón lento.

Llora mareas por los balcones

camina la noche de sus pasillos

de las arenas de otro tiempo 

brotan nuevos vidrios, nuevas huellas que romperse.

La casa extraña

extraña.

Constanza Everdeen.

También es verdad.

Esa voz, serpiente de fuego

sesea en mis huesos

trepando lento

de la raíz a la memoria.

Corre un cuento espectral y sumergido

en la sangre, en el secreto

palabras esperando brotar

a través del poema herido.

Sonetos romos, mensaje afilado

la marca del golpe decisivo

es de agua profunda e invisible

sin puentes ni afluentes

en aquel sueño que fue destino.

En ese mudo y ciego mundo

el loco escucha la canción ermitaña 

del amor de amantes, de lo desconocido

escribe sobre lo incierto 

que también es la verdad.

Constanza Everdeen.

Aunque no mires.

Escribo en el trance y bebo de la vida

porque me arde y son mis llamas.

En sueños de día soy el sigilo

observando tu grieta en la noche

esa verdad que te crece ante los ojos

aunque no mires.

Vigilante desde la trinchera

tus pupilas bailan con la luna

vestida de aguas salinas, desnuda como los pájaros

que no comen de la mano del alma negra.

El humo de la salvia hace su escritura invisible

en este tiempo detenido de aromas y sonidos

como la profecía silenciosa abriéndose en el cuerpo

como la sangre que no sufre y corre.

Constanza Everdeen.

El peso de la balanza.

Esa sombra que no se deja abrazar

se asoma a la luz del papel

para saber que existe.

Así se guarda la confianza 

doblada como un junco que resiste

en un pliegue del tiempo

con su amenaza de eternidad.

En la silla donde ya no espera

se salva de la quiebra de sus huesos

es sorda a la voz impostora.

En este péndulo quieto crecen las raíces

sobre lo que está muerto y aún hiere

como una nueva fortaleza.

Se levanta el fuego en lo abrupto 

y sin grito y con la violencia del viento

arden la penumbra y los ecos.

Ahí te vas, en el humo negro

sordamente, en el peso de un secreto

cayendo en la profundidad de las aguas puras

que vierten mis ojos apartados.

Constanza Everdeen.

La memoria del loto.

Instante es la brevedad de un recuerdo

germinando a través de los siglos no vividos

viajando como la luz por las venas de la noche

atravesando órganos, rasgando tejidos

haciendo saltar las costuras del tiempo.

Instante es abrir un espacio eterno entre los latidos

volviendo a sentir aquellos juegos de agua

donde la verdad con sus labios húmedos

besa hasta lo invisible del cuerpo.

A un instante le cabe en las manos, lo más grande de la vida.

La respiración se hace pequeña entre los roces

hasta el derrumbe de la soma y el ánima

donde crecen las raíces silenciosas

y la sólida columna del amor sube

como un relámpago de cinco días 

como la flor que al lodo es inmune.

Constanza Everdeen.

Tiempo soñante.

 Hay noches en el sueño

en las que aparece sobre mi cuerpo

como la luz del faro

dibujando aguas oscuras y claros de bosque.

En la ensoñación, soy desnuda

caminando bajo el foco engañoso

de las cosas perdidas

sin arredrarme ante el paso sin suelo

encuentro el vacío tan lleno de verdad

que dormida, despierta sueño

y vuelo a mi lugar.


Los nitos se retraen abriéndome el sendero

donde no necesito hablar con el silencio helado

aquel frío saliendo de su pecho

ahora es la sal de mi círculo.


No hay cielo negro, ni luna invisible

para el que sueña y reclama rubores izados

en el mar de su pena pálida

allí entre las espumas naufraga

la memoria con sus cadenas.

En la lucidez del dolor vivo

a tiempo soñante.

Constanza Everdeen.

Inventario que no inventa.

Estos versos agradecen

son un inventario negro

que me salvan del recuerdo dulce

entre los golpes.

Ya no me abraza su noche de estrellas que ya no existen

ni la luz esplendorosa del personaje

ahora la bella retórica de la boca cobarde

no ensordece mi bestia noble

al devorar los despojos de sus nombres.

Estos versos beben del agua clara que apuñala

de la lista oscura donde la magia artificada

regresa a los cuentos de un hombre.

Estos versos no se preguntan ni se responden

sobre aquel destino serpiente

solo entienden que en la escalera del dolor

bajé dos peldaños y subí veinte.

Hace tiempo que desde esta altura

sentada sobre la paz de esta roca

crecida de verde norte

al nivel del amar, no puedo verte.

Constanza Everdeen.

Grietas sin costura.

Ahora que los santos han huido 

lo callado sale por los dedos.

Brota en cada gesto quieto del verbo

a través de un silencio de ojos grandes.

Es una voz sin amenaza

la censura generosa y decidida

deslizándose por tus grietas.

Ahora que ya no se respira hielo

y en lo que te rezas ha desertado

asómate al dolor, a los huesos

es la muerte empujando a la vida.

Dentro el pulso del océano 

el alma cosida al tiempo

la verdad con su piel siempre desnuda 

queriendo ser llamada 

y en la boca vive muda.

Constanza Everdeen.